como é que se quebra
um poema
em versos
tão pequenos
que caibam nas tuas mãos
para que possas pegar
sentir-lhe as arestas
e ver o sangue correr
com vida
de cada esquina
do poema-caco
de vidro e cheio de lascas
de madeira — não terias
nas mãos um espelho
talvez
uma velha bola
de cristal
com anjinhos e falsas
neves dentro
dos dias da tua infância
pronta pra rebentar